En sus ojos lo veo
somos el humo a la distancia
religiosos del fuego
aterrados del viento.

Ventanazo

¡Por fin el regicidio cósmico!
¡Atravesarán su plumaje de cal
de un relámpago y para siempre!
¡Se disipará esta tiranía de sombras
con la daga del presente!

El futuro nos atropelló.
En la banquina
junto a la nueva autopista de la existencia
una hoguera de mapas viejos
alumbra la primera señal de tránsito.
Ah, mis amores, si nos diéramos cuenta
que el tiempo fue siempre el enemigo
imagine all the people.
Pero miro al cielo antes de echar a andar
y la única estrella que me hechiza
punza el silencio con su distancia.

Jardín

Quiero arrancar con las uñas

estos cables y rieles,

convocar a los siete vientos

y pedirles con ternura

que espanten a la basura

como a una bandada de urracas.

Tempranar nuestras bocas,

desinfectarlas de las iglesias

y arar su campo de polen

con pentagramas y mariposas.

Enseñarles otra vez

a tener más sed

que palabras secas.

Y volverá el verde a las cansadas hojas

con la caricia húmeda y tibia de la rabia

sacrificaremos esta reja entre nosotros

al más hambriento de los dioses.

No dejes de respirar conmigo

conmigo

como un relojito gemelo

que somos los pulmones del jardín

de un mundo que sólo lo soñaba.

Puerta

Una puerta de bolsillo

que se abre cuando el gris te quiere acorralar

con su martillo de corteza mundana

y allá nos iremos

a deshilvanar los mapas con los pies

dejando seis cuerdas de huellas musicales.

Pero tenés que saber, mi amor

que cruzarla tiene un precio:

y es que nunca jamás dejemos atrás

la veleta de la utopía.

Y si los pastores maldicen este mundo

y hacen sangrar el aire de la vida

respiremos por la boca de un fusil

apuntemos a las mismas oscuridades

disparemos libertad

a las estrellas que señalan

hacia la desnudez de la tierra

al libro salvaje y preciso

a la piedra mágica del bosque

a la cabellera de las enredaderas

a la primavera de las golondrinas

a la rabia violeta de los hijos pequeños

y a nosotros dulcemente dos

prestándonos las pupilas

de nuestros ojos escritos

cantando truenos

rescatando el vuelo del alba

llevando en la nariz la misma nostalgia

y en la mano, siempre deditos

Conejos

Marina;
melena rubia
que duerme en el tiempo.
Marina;
aroma a lluvia
y amor con acento.
Cuánto lo siento,
Marina,
diente de león
que besa mi mano,
Marina,
diente de león,
cuánto lo siento,
ya llega el viento,
ya llega el viento...

Cuando uno quiere navegar
el mar ya se puso negro
Cuando uno, alza la cabeza
ya había esperando un sombrero
Cuando yo, altruista viejo,
impuesto a los abrazos
Cuando uno se emborracha
la fiesta también y viene detrás
Cuando uno regala miel
se funda el sindicato de abejas
Cuando uno se hace dos
se doblan los problemas
Cuando uno queda solo
no hay dios que pueda
tiranos más abajo

Pic-nic

El sol en la hierba de la primavera

La remera cálida en el viento de la tarde

y la nariz abrigada en tu cuello

No te sueltes

La lágrima dulce de la manzana

y las hojas del árbol bostezando de verdes

No me dejes solo en la nostalgia

de vivir por siempre

en una postal

Amarillo

Amarillo es el viento que sube de un campo de polen
Amarillo el canario que bajo la lluvia se esconde
Amarillo el ocaso partido
Amarillo la tarde se ha ido
Amarillos se secan los nidos
Amarillo se angosta el camino
Amarillo no ves
que el río no marcha al revés
Amarillo el desierto devora
el oro inútil de la memoria

Amarillo sería el abrazo de aquellos jazmines
Amarillo y salvaje, un suave susurro de crines
Amarillo el verano en los techos
y un latido al galope en el pecho
Amarillo saltando cornisas
a carrera pasando la brisa
Amarillo tal vez
no estamos para la vejez
Amarillos los astros seducen
y la luna enciende sus luces

Amarillo sería la cama a los pies del invierno
Amarillo el cuchillo que corta los tiempos eternos
Amarillo el león y el pelaje
que devora el caudal del oleaje
Amarillo no veo, qué pasa
Amarillo qué lejos la casa
Amarillo esta vez
nacer fue tal estupidez
Amarillos estamos tan solos
Amarillo la noche es de plomo
Amarillo el olvido, la sangre, la tierra
Amarillo la muerte nos gana la guerra
Amarillo no hay juez
que reponga en el árbol la nuez
Amarillo las hojas sobre el asfalto
Amarillo el silencio en los lapachos

Esta noche

La luna empezó con doblar las apuestas,
las calles florecen de luz de neón,
las veredas serán mi gran laberinto
de la casa del toro de Asterión.

No más fondos falsos que tocar.
La ruleta rusa contra el recuerdo
de la caricia perdida en tus piernas
se trata hoy de morir o matar.

Esta noche
habrá un derroche de sangre envenenada.
Esta noche hay un huérfano de dios
que sale furtivo a cazar la esperanza
que está en peligro de extinción.

Mañana se nubla el sol gris de tu boca
y el cuento termina con hubo una vez.
Que vuelen los besos llenos de tu nombre
a la sombra de alguien que tenga tus pies.

Muero porque vuelvas a llamar
antes que te condene el juez del olvido;
hoy, en el aeropuerto de mis sueños,
hay una bomba de tiempo en tu hangar.

Yo soy del teatro del ya;
yo no quiero quedar
de pelusa, de un rato,
de piedrita en el zapato,
o de vela en funeral.
Si no mueres por mí,
ya ves, te mueres sin mí.

Esta noche
hay un escote afuera de tu reino.
Esta noche soy el humo de tu casa en mi pulmón.
Esta noche trepo al monte del delirio
con el triste orgullo de un león.

Esta noche
salgo en coche por la cal de las cornisas.
Esta noche el teléfono se desliga de tu voz.
Esta noche, cuando digas hasta luego,
yo estaré enterrado en el adiós.






"I like throwing my voice and breaking guitars
Cause it doesn't remind me of anything"

Coleccionistas

Pasé

por la lluvia de la tarde en los tejados
como un cuervo gris que se ha cansado
de sus nidos en la Torre de Babel.
Por la huella que se pierde en el desierto,
por la fría noche de los puertos
sin soltar ni un poco el timonel.

Quisiera ser una máquina de versos,
la moneda sin tu cara en el reverso.
Quisiera salir de esta sábana de hotel.

Pasé
por la cara más salvaje de la luna,
por la boca de diez lobos en ayunas
cambiando de hojas secas en abril.
Por las piedras que tiramos al estanque,
por los ojos azules del gigante
que quiso madreselvas de un jardín.

Quisiera un corazón que no te cante,
haber vivido tan sólo en el instante
que tu boca caminó por mi perfil.

Te cruzaste, gata negra, en mi camino,
cuando entré al burdel secreto del infierno
a tomar por asalto a mi destino.
Si hubiera sentido allí tu voz…

Pasé
por un trueno de galope de unicornios,
por los vidrios rotos de los manicomios,
por un globo que se olvida de volar.
Por la herida de un molino de viento,
por la aguja débil de los tiempos
hacia un faro de la noche del mar.

Quisiera no estar al final de este cuento,
ser el suspiro de mi ausencia en tu aliento,
ser el eterno aprendiz de inmortal.

Ahora, otra vez sentado en el estante
de una hermosa coleccionista de almas
que en sus blancas manos nigromantes
juega a que el amor debe vivir.

Mil almas pisan tu tierra prometida.
Aunque envenene el recuerdo de un errante
coleccionista de besos despedidas;
otra vez es hora de partir.

Besos con anestesia.

La última historia que no empieza,
la ultima llave del llavero,
la última resaca sin cerveza,
y el acorde final de esta canción...

Mi último café sobre tu mesa,
el último sueño en el sombrero,
el último beso que tropieza
con la calma de un cielo para dos.

La última cuenta de promesas,
la última pena del no quiero,
mi última flor para duquesas
cae a morir al fondo de un cajón.




























Puerta y portazo.

Con el pequeño huracán

Llegó
perfumada de jazmines
y acariciando adoquines
una bolsa de papel.

Frenó,
cual si fuera día de enero
hizo un alto en los canteros
y saltó a la intersección igual
que si nadie la mirara
fue a danzar a la hondonada
con el pequeño huracán.

"Verás,
no me importa lo que digan,
siempre soñé en esta esquina
con invitarte a bailar."


Dicen
que allá por los basureros
cartas huérfanas de apego
viajaron a la ciudad.

"Aquí
nada hay para nosotras,
yacemos tristes y rotas
como quien nos escribió ayer."
A la fiesta de la calle
se sumaron sin detalles
con el pequeño huracán.

Salió
una tropa de naranjas
que acampaba entre las zanjas
a asediar felicidad.

Huyó,
como en la magia de un cuento,
remontada por el viento
la bandada de papel.

Quedó un
basural entre las copas
de los árboles sin ropa
y algún día bajarán.
Algún día bajarán.
Algún día...





























Me acordé de ese ventarrón de madrugada

Las mentiras más sabidas de la noche

Vos hablabas de haberme visto de antes,
yo volvía de una calle de parís.
Yo citaba palabras de un amante,
vos hacías guiños como un bisturí.

En mi boca tu nombre era el más dicho,
vos pondrías mi alma en su lugar.
En tu ropa ardía un plan de caprichos,
yo decía lo tuyo que era el mar.

Y fuimos dos gitanos en la plaza
con el futuro leído entre las cartas.
Y el roce de esas narices de pinocho
encendió por fin aquellas brasas.

Cortaste el soneto con el irrespeto
de plantarme un beso,
y entre ojos cerrados se rompió el candado
de salir ilesos.
Incluso algún botón quiso encontrar rincón
sin luz de farol
que desnude en las palabras
las mentiras más sabidas de la noche.

Sumé tu soledad más la mía
y no dio dos, sino ¡qué compañía!
Y los celos de este mundo, por las calles
y los techos, conspiran todavía.

Confundí el momento con el de algún cuento
en que eras la flor,
y no fue nada falso como es aquél paso
del odio al amor.
Incluso algún botón quiso encontrar rincón
sin luz de neón
que desnude en las palabras
las mentiras más sabidas de la noche.

Vaya instante.

Por si el color de la lluvia nos coincide

Por si un barranco muerde la puerta de tu casa,
por si arrojaste el boleto del tren que no pasa,
por si hay reunión de demonios en tu desvelo,
por si el amor está cerrado por duelo,

por si un fantasma brinda desde la lejanía
por tantas espinas en tus escaleras,
por si los cuadros de tu alma se rompieran,

por no cubrirte el corazón con polvo
de los papeles de la oficina,
por si tu más cruel asesina
se llama soledad…


Por si tu boca fuera el jardín que se marchita
en el exilio de la luna que necesitas,
por si la noche fuera el cadalso de tus sueños,
por si pudiéramos jugar a ser dueños,

Por no contar de a diez las penas del destierro,
por no dejar que tus alas te olviden,
por si el color de la lluvia nos coincide…

Vamos a mirar el sol a los ojos,
suelta un suspiro al libre cielo,
por si también mordió el anzuelo
tu sueño de volar.

Ruta nocturna, algún punto entre Tucumán y Rosario.

Salí de la cita con Sabina
de corazones con el Nano,
no volveré a ver las rosarinas
que me llamaban tucumano.

Volarán tres pájaros de un tiro
lejos de este nido con atraso;
la amistad no cuelga del destino,
es la ruleta del tiempo del abrazo.

Compinches en las aulas de los lamentos,
aliados en la guerra contra la muerte,
enjambres en las venas del presente
venidos de la puerta de Alcalá.

Archivo otra postal de los momentos;
cantaban a dúo entre dos esquinas
y a la izquierda unos ojos de felina,
la libélula de aguas de ananá.

La puerta de mi alma ya es giratoria,
ya dejé la nostalgia de otra historia
durmiendo en el fondo del Paraná.

Del concierto de Joan y de Sabina
no quiso dar el paso a mi memoria
el firme pie de Carolina.
























En Rosario, vísperas del regreso de una reunión de cómplices.

Con diamantes de azúcar

Por las cornisas de los edificios
van saltando los temerarios de ultramar,
con la sonrisa de los que nunca dicen nunca más,
tronando aún las tormentas de tiempo atrás.

Los barrios del corazón se descubren
en las penas todavía sin bautizar.
Los colmillos negros entre la furtiva soledad
dicen más de lo que duelen, si con la vida en tu boca pintas

lágrimas con diamantes de azúcar en todas las veredas,
margaritas que sueñan con escaparse de sus macetas,
brújulas que llevan a un blues, deseos que valen monedas,
hilachas que debes mostrar; mentiras en las recetas
de los manuales de hoy.

La tumba se queda siempre vacía
cuando ellos se dan la orden de no morir,
es hora que la amargura no se venda en su elixir,
saben que las heridas se pueden zurcir.

La rutina se pega en el zapato
del que busca con la tele vivir en paz.
La ventanilla del tren es buen lugar para saltar
para salir a ver el mundo, que brilla por estar lleno de

lágrimas con diamantes de azúcar en todas las veredas,
margaritas que sueñan con escaparse de sus macetas,
brújulas que llevan a un blues, deseos que valen monedas,
hilachas que debes mostrar; mentiras en las recetas.

Lágrimas con diamantes de azúcar brillan en las mejillas,
a navegar los Mares del Nunca parados sobre la silla.
Brújulas que llevan a un blues, que los años no vengan solos,
que todos los relojes del mundo se adapten a tu modo.

























Aventurero de emociones

Eso nos separa

Pienso que sí, que tienes tu color,
que tu nombre a la mañana despierta una flor,
que tu corazón es manzana con caramelo,
que el cielo es celeste por darte un reflejo,
que hay una mariposa en tus labios bermejos
que vuela, que tiembla brillando en algodón
por darse a la luz, al calor de tu espejo,
al abrazo que me busca detrás de tu expresión.

Piensas que sí, que tengo mi color,
que mi nombre a la mañana te envuelve en calor,
que mi corazón es de naranja en piel de pomelo,
que el cielo de noviembre me usa de espejo,
que soy el río de aurora de un mundo muy viejo,
que vuelo y que te atrapo en nubes de almidón,
con cremas, con voz, con verbos disparejos,
con abrazos que te buscan detrás de mi expresión.

Tu risa, mi ciclón, tu estrella mal parada,
el dos en un millón, la música enlatada,
mi siglo veintiuno, mi yo más que ninguno,
el botón de mi camisa, la magia resfriada,

la medalla de azúcar de estar a tu lado,
las caricias en la nuca, el ancla del pasado,
tu capítulo segundo, las piedras de este mundo,
los focos quemados, la puerta del costado,

la mancha del cielo que arrastra una sombra,
el juez de mi celos que por nada se asombra,
mi barba caprichosa, la espina de tu rosa,
el león en tus palabras, la pena que me nombra,

tus aros, tu ley, la luz de mi escenario,
mi orgullo de virrey, la ropa de mi armario,
la sed de otra sábana, las ganas de reír
la nada que hace daño, lo cruel del diario,

la cama, mañanas, la lista de ausentes,
las llagas, el azulejo de mis lentes,
la mancha de tinta volcada de otro sueño,
las uñas, el duelo, mis frases más hirientes,

el viento, el nudo en la montaña rusa,
lamentos, mi bolsa tan llena de excusas,
lo dulzón de mi veneno, la luna que no vemos,
lo indomable del suelo, el yo te llamo luego;

el papel que corta forma un avión
que navega rasgando la foto de los dos,
dejando un vacío,
tu medio firmamento
se aleja del mío
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir...

Antes de que digas que esta boca es tuya

Lo que el viento se llevó
fue un pendejo demás creyente,
un padre, el sueño del regreso
y un romance de esos
que dicen ser para siempre.
A fumarse la lágrima en pipa,
que no vengo de hazmellorar;
más bien a cerrar una puerta
que suene a nota musical.

Desde que ella se marchó
me paso las tardes buscando
la llave que cierre esta herida.
El riel de la despedida
suele quedarse vibrando.


Por las noches que amaguen lluvia
subiré hasta el cielo en escalera,
a pincharlo con el paraguas
que me alivie en la bajada
hasta posarme en tus caderas.
Y por qué no llevar
un cóctel de besos,
un deseo frutal
que nos deje ilesos
al decirnos adiós.

Vagamundo de sueños perdidos
con maletas siempre al lado.
Recuerdo mata quimera:
Que lance la piedra primera
quien sea libre de pasado.
No me quieras querer,
no es que tenga miedo,
no busques la llaga
donde entre tu dedo.


Tanta queja tuvo un dios
que aceptó darme el reembolso;
¿qué hago con esta costilla
que llevo de astilla
clavada en el torso?
No quiero cortar el maleficio
para el ella porciento de mí,
otros gajes tiene mi oficio.
No busques al hombre que fui.

De día me armo otra vez
pero siempre sobran tornillos
Prometo romper mis promesas,
podrás ser la duquesa
de este ambulante castillo.


Bajaré despacio a perderme en
el desfiladero de tu espalda,
y todos los relojes del mundo
marcarán ese segundo
en que sonrías despeinada
bajo el haz de un farol,
mordiendo ciruelas,
sobrevolando un sol
que sabe a canela,
y una vida cabrá
en pompas de jabón.

Vagamundo de sueños perdidos
con maletas siempre al lado.
Recuerdo mata quimera:
Que lance la piedra primera
quien sea libre de pasado.
No me quieras querer,
no es que tenga miedo,
no busques la llaga
donde entre tu dedo.

Gustavo, nube de Mujica Láinez

Manual para desarmar a un hombre

Pesque a un hombre poderoso
de lo más fruncido de su ceño.
No ande rogando permisos a nadie;
sepa que la vida no tiene dueño,
que estamos todos invitados al baile.

Pase por agua bien fría
ese pedestal de cartón viejo.
Quítele el saco de miedo que lleva
y al Goliat que se inventa en el espejo
sin manchas de sangre entre las grebas.

Sáquele el brillo de los zapatos,
la tinta azul de su lapicera,
arme capirotes para patos
con el papel de su billetera.

Ponga en fuego lento al águila de roma,
al anillo del papa, a las coronas,
a la piedra que rodea al corazón,
al título que se cuelga de su nombre,
al ahogado poderío de un doblón,

a la falda muerta en que se aferra,
a la oratoria en pie de guerra,
a los tanques, al respeto de barniz.
Puede dejarle los bigotes;
la hombría no es un pelo de nariz.

Ya ve, al higo desnudo que marchita,
que se cubre la piel de las costillas,
esos huesos de mimbre con termitas
esa caricatura en carne y arcilla,
esa pestaña a punto de caer…

Ese cuerpo que cuelga de una cabeza
y respira enfermo entre dos nadas,
esa mosca sin alas en la mesa,
esa sal de huesos dispersada,
ese boleto de ida hacia el ayer…

Ese cruel muñeco con pronombre
es todo el poder que alberga un hombre.

What a wonderful world