Vísperas

Parece que se acerca la hora. Te lo dicen involuntarias las hojas que el viento acerca a tus cortinas. La siesta se cubre con las mismas nubes grises y la brisa de estación se arropa en el sabor de la tierra mojada. Se cumplieron los primeros pasos. Te sientas a esperar en la silla de siempre aunque los sillones te miren vacíos desde la soledad del living. Afuera un trueno altanero limpia las calles de gente, unos corren, otros toman taxis o aceleran las bicicletas. Ni lo piensas, no son más que sonidos; no vas a salir al balcón a mirar, ya están jugando las ansias entre tus dedos. El reloj ostenta insistente sus agujas a cada rato; el más empecinado es el segundero, sabe que en instantes su eco se perderá entre las gotas de lluvia y un timbre
que llama.
La brisa vuelve a entrar, esta vez más fría. El agua amaneció impaciente en este día. Como se espera, como el estrépito de noche buena, comienzan a resonar metálicos los cristales de las ventanas; escapan las ansias de entre los dedos y se internan entre la costumbre y la ilusión. Llega por fin el momento: contén la respiración y los párpados…

Silencios y tictacs...

El momento acaba de pasar, el aire se fuga con un suspiro. ¿Acaso te habías olvidado? Cómo olvidarse, ese recuerdo no se esfuma de tu almohada y es el amén del ritual: Ya no te buscará nunca, lo sabes bien
pero…
Sigues mirando la puerta por donde un día se fue.


En huellas