Ruinas

La Arqueología es la ciencia que estudia lo antiguo, según nos confiesa el diccionario después de escudriñar en sus hojas. Según profesores, el camino para conocer el pasado es a través de los restos del presente, rastros que gritan a voz ronca que estas decepciones roídas eran siglos atrás orgullo de reyes. Al mejor estilo Sherlok Holmes, un arqueólogo une las piezas que encuentra en una escena polvorienta de silencio, para armar a rompecabezas un suceso ya sin testigos, un pasado por nadie recordado, alegrías a las que el día a día les sacó tanta carrera no les dio el tiempo ni para llorarse.
Estos expertos pasados por academia encuentran siempre en algún bajorrelieve o entre noches de tumbas a la más resignada de las melancolías. Son los receptores de memorias prestadas que miran desde un cuándo remoto, patalean con impotencia y empujan los minutos presentes para meterse entre ellos. Noble oficio, aprendieron a ver el pasado a través de las ruinas del presente, concientes de la angustia que trae conocer lo que ya no tiene caminos de acceso, el tiempo de otros tiempos, tiempos de pétalos rosas, de noches oscuras, de siete maravillas, de rocío en mañanas de rayito de sol, de sensaciones que se creyeron eternas. La canción pregunta: ¿Acaso se van? ¿A dónde van?
Esta noche en mesa de madera voy a proponer brindar dos veces: La primera por los arqueólogos de sombrero percudido, que estudiaron años para su profesión, que rasgaron los parches de sus rodillas cavando hasta toparse con lo que las rotaciones alejaron para siempre.
Y el segundo va por los arqueólogos del alma, los que nunca quisieron ni estudiaron para ese don lastimoso y angustiante, de ver en algunas personas lo que una vez fueron y ya no serán nunca más. Esas personas, las que suspiran su alma muerta desde hace tanto, un alma que brillaba como mil soles de verano, y hoy arrastran apagados su cuerpos por las calles. Resignados.
En ruinas.



En mis tardes