Como Robinson Crusoe
de metrópolis desierta,
voy perdido entre el gentío
esperando una mirada.
Hay soledades con sombrero
y una historia en cada esquina.
Queda espacio en la posada
para una golondrina.

Sopla al sur el viento
de las páginas de Borges
que hablan de una Europa
que sembraba sus lamentos.
Por los parques tan serenos
algún monsieur se arropa
para ahogarse con el whisky
de su vaso mitad lleno.

Habita siempre un adiós
rondando en las terminales,
está el sol sobre Retiro
y el rocío en dos pestañas.
Por el subte del encuentro
el corazón de una niña
se atrinchera en telarañas
por si alguien se encariña.

No sos cuento de hadas
misteriosa Buenos Aires.
Amante de concreto
que espera despeinada
Vivir con ella es imposible,
eso no es secreto,
pero verla cada tanto
son postales imperdibles.

Toda herida cicatriza
acá por Buenos Aires.