Pic-nic

El sol en la hierba de la primavera

La remera cálida en el viento de la tarde

y la nariz abrigada en tu cuello

No te sueltes

La lágrima dulce de la manzana

y las hojas del árbol bostezando de verdes

No me dejes solo en la nostalgia

de vivir por siempre

en una postal

Amarillo

Amarillo es el viento que sube de un campo de polen
Amarillo el canario que bajo la lluvia se esconde
Amarillo el ocaso partido
Amarillo la tarde se ha ido
Amarillos se secan los nidos
Amarillo se angosta el camino
Amarillo no ves
que el río no marcha al revés
Amarillo el desierto devora
el oro inútil de la memoria

Amarillo sería el abrazo de aquellos jazmines
Amarillo y salvaje, un suave susurro de crines
Amarillo el verano en los techos
y un latido al galope en el pecho
Amarillo saltando cornisas
a carrera pasando la brisa
Amarillo tal vez
no estamos para la vejez
Amarillos los astros seducen
y la luna enciende sus luces

Amarillo sería la cama a los pies del invierno
Amarillo el cuchillo que corta los tiempos eternos
Amarillo el león y el pelaje
que devora el caudal del oleaje
Amarillo no veo, qué pasa
Amarillo qué lejos la casa
Amarillo esta vez
nacer fue tal estupidez
Amarillos estamos tan solos
Amarillo la noche es de plomo
Amarillo el olvido, la sangre, la tierra
Amarillo la muerte nos gana la guerra
Amarillo no hay juez
que reponga en el árbol la nuez
Amarillo las hojas sobre el asfalto
Amarillo el silencio en los lapachos

Esta noche

La luna empezó con doblar las apuestas,
las calles florecen de luz de neón,
las veredas serán mi gran laberinto
de la casa del toro de Asterión.

No más fondos falsos que tocar.
La ruleta rusa contra el recuerdo
de la caricia perdida en tus piernas
se trata hoy de morir o matar.

Esta noche
habrá un derroche de sangre envenenada.
Esta noche hay un huérfano de dios
que sale furtivo a cazar la esperanza
que está en peligro de extinción.

Mañana se nubla el sol gris de tu boca
y el cuento termina con hubo una vez.
Que vuelen los besos llenos de tu nombre
a la sombra de alguien que tenga tus pies.

Muero porque vuelvas a llamar
antes que te condene el juez del olvido;
hoy, en el aeropuerto de mis sueños,
hay una bomba de tiempo en tu hangar.

Yo soy del teatro del ya;
yo no quiero quedar
de pelusa, de un rato,
de piedrita en el zapato,
o de vela en funeral.
Si no mueres por mí,
ya ves, te mueres sin mí.

Esta noche
hay un escote afuera de tu reino.
Esta noche soy el humo de tu casa en mi pulmón.
Esta noche trepo al monte del delirio
con el triste orgullo de un león.

Esta noche
salgo en coche por la cal de las cornisas.
Esta noche el teléfono se desliga de tu voz.
Esta noche, cuando digas hasta luego,
yo estaré enterrado en el adiós.






"I like throwing my voice and breaking guitars
Cause it doesn't remind me of anything"