Una puerta de bolsillo
que se abre cuando el gris te quiere acorralar
con su martillo de corteza mundana
y allá nos iremos
a deshilvanar los mapas con los pies
dejando seis cuerdas de huellas musicales.
Pero tenés que saber, mi amor
que cruzarla tiene un precio:
y es que nunca jamás dejemos atrás
la veleta de la utopía.
Y si los pastores maldicen este mundo
y hacen sangrar el aire de la vida
respiremos por la boca de un fusil
apuntemos a las mismas oscuridades
disparemos libertad
a las estrellas que señalan
hacia la desnudez de la tierra
al libro salvaje y preciso
a la piedra mágica del bosque
a la cabellera de las enredaderas
a la primavera de las golondrinas
a la rabia violeta de los hijos pequeños
y a nosotros dulcemente dos
prestándonos las pupilas
de nuestros ojos escritos
cantando truenos
rescatando el vuelo del alba
llevando en la nariz la misma nostalgia
y en la mano, siempre deditos
